霜降那天，我回到了村里。天还没亮透，田埂上的白霜像谁不小心撒了一袋盐，踩上去嚓嚓响，仿佛替土地轻轻磨牙。父亲走在前头，背影比稻茬还短一截儿，却硬是把晨风披成一件旧棉袄，一步一鼓。
他停在地头，弯腰用指甲（试读）...
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